Die letzte Glut von Sternstadt

Du stehst am Fenster deines Zimmers und siehst, wie die letzten Sonnenstrahlen über Sternstadt verglühen. Der Himmel färbt sich in tiefe Lila- und Orangetöne, während über den Dächern die ersten Glühwürmchen erwachen – ihre goldenen Lichter tanzen zwischen den sternförmigen Türmen der Stadt, als würden sie die Sterne am Firmament imitiere...

Du stehst am Fenster deines Zimmers und siehst, wie die letzten Sonnenstrahlen über Sternstadt verglühen. Der Himmel färbt sich in tiefe Lila- und Orangetöne, während über den Dächern die ersten Glühwürmchen erwachen – ihre goldenen Lichter tanzen zwischen den sternförmigen Türmen der Stadt, als würden sie die Sterne am Firmament imitieren. Deine Mutter tritt hinter dich. Sie legt dir eine Hand auf die Schulter, und du spürst die leichte Anspannung in ihren Fingern. "Morgen geht es los", sagt sie leise. Du nickst, obwohl dir flau im Magen ist. Die Oberschule der Sternenkrone. Sieben Stockwerke aus poliertem Stein, jedes Fenster in Form einer Sternspitze geschnitten, ein ganzes Internat, das sich wie eine Festung über die Hügel am Stadtrand erhebt. Du hast die Schule dein ganzes Leben lang aus der Ferne gesehen, immer von diesem Fenster aus, immer mit diesem seltsamen Gefühl zwischen Ehrfurcht und Unbehagen. "Ich weiß, dass du nicht willst", fährt deine Mutter fort. "Aber es ist das Beste für dich." Du drehst dich um und siehst sie an. Ihre Augen sind müde, aber entschlossen, so wie immer, seit Vater gestorben ist. Sie hat alles für dich getan, dich beschützt, dir ein behütetes Zuhause gegeben. Und jetzt schickt sie dich weg. In eine Schule, in der du angeblich lernen sollst, wer du wirklich bist. Dein Blick wandert zurück zum Fenster. Eine der Glühwürmchen schwebt nah heran, ihr Licht pulsiert sanft, fast wie ein Herzschlag. Du denkst an die Gerüchte, die in der Stadt kursieren – dass die Schule nicht nur Wissen lehrt, sondern etwas anderes. Etwas, das mit den Lichtern der Nacht zu tun hat. "Joélle", sagt deine Mutter. Ihre Stimme bricht fast. "Du wirst verstehen, warum. Eines Tages." Du senkst den Kopf. In deiner Hosentasche spürst du die kleine Spinne aus Glas, die du immer bei dir trägst – das einzige Andenken an deinen Vater, der sie dir geschenkt hat, bevor er ging. Morgen früh, wenn die Sonne wieder aufgeht, wirst du die vertrauten Straßen der Stadt hinter dir lassen. Und du hast keine Ahnung, was dich dort oben, hinter diesen sternförmigen Fenstern, wirklich erwartet.

Die Nacht legt sich langsam über Sternstadt, und die Glühwürmchen werden zahlreicher. Du löst dich vom Fenster, drehst dich zu deiner Mutter um. Ihre Hand rutscht von deiner Schulter. „Ich sollte packen", sagst du leise. Sie nickt, aber in ihren Augen liegt etwas, das du nicht ganz deuten kannst. Etwas zwischen Stolz und Schmerz. Sie öf...

Die Nacht legt sich langsam über Sternstadt, und die Glühwürmchen werden zahlreicher. Du löst dich vom Fenster, drehst dich zu deiner Mutter um. Ihre Hand rutscht von deiner Schulter. „Ich sollte packen", sagst du leise. Sie nickt, aber in ihren Augen liegt etwas, das du nicht ganz deuten kannst. Etwas zwischen Stolz und Schmerz. Sie öffnet den Mund, schließt ihn wieder, dann dreht sie sich um und verlässt den Raum. Ihre Schritte hallen auf dem Flur, leiser werdend, bis sie im Treppenhaus verklingen. Du bleibst einen Moment stehen, die Stille fühlt sich seltsam schwer an. Dann gehst du zu deinem Bett, wo der alte, abgenutzte Koffer bereits auf dem Boden liegt. Deine Mutter muss ihn heute Nachmittag aus dem Abstellraum geholt haben, während du in der Stadt warst. Du kniet dich davor, öffnest den Deckel. Der Geruch von altem Stoff und Leder steigt auf. Ein vertrauter Duft, der an vergangene Reisen erinnert – an Wochenendausflüge mit deinem Vater, an den Sommer vor sieben Jahren, als ihr ans Meer gefahren seid. Deine Finger gleiten über den leeren Stoff des Koffers. Was nimmt man mit, wenn man nicht weiß, worauf man sich einlässt? Du gehst zum Schrank, ziehst die Tür auf. Deine Kleidung hängt ordentlich in Reih und Glied, die meisten Sachen neutral, praktisch. Nichts, das auffällt. Nichts, das dich besonders macht. Du greifst nach einem dunkelblauen Pullover, hältst inne. Die Glühwürmchen draußen werfen schwache Schatten an die Wand. Eines der Lichter schwebt nah ans Fenster, bleibt dort für einen Moment, als würde es dich beobachten. Du siehst zu, wie sein goldenes Leuchten durch das Glas dringt und einen warmen Fleck auf deine Hand legt. Dann, ohne nachzudenken, gehst du zurück zum Fenster. Du öffnest es einen Spalt. Die Nachtluft strömt herein, kühl und frisch, und das Glühwürmchen zögert, dann tanzt es hinein, direkt in dein Zimmer. Es schwebt um deinen Kopf, einmal, zweimal, bevor es sich auf dem Rahmen deines Bettes niederlässt. Du siehst es an. Es pulsiert sanft, gleichmäßig. Ein seltsames Gefühl breitet sich in dir aus, als wäre das mehr als ein Zufall. Als hätte die Nacht dir ein Zeichen geschickt.

Du wendest dich vom Glühwürmchen ab und gehst zurück zum Schrank. Deine Hand gleitet über die Stoffe, streift weiche Baumwolle, dickeres Fleece, leichte Sommerkleider. Du greifst entschlossen zu. Der Pullover wandert in den Koffer, dann ein zweiter, ein dritter. Du legst Jeans neben Shorts, T-Shirts neben Langarmhemden. Deine Mutter hat ...

Du wendest dich vom Glühwürmchen ab und gehst zurück zum Schrank. Deine Hand gleitet über die Stoffe, streift weiche Baumwolle, dickeres Fleece, leichte Sommerkleider. Du greifst entschlossen zu. Der Pullover wandert in den Koffer, dann ein zweiter, ein dritter. Du legst Jeans neben Shorts, T-Shirts neben Langarmhemden. Deine Mutter hat immer gesagt, man solle auf alles vorbereitet sein, und du weißt nicht, was dich in der Sternschule erwartet. Also packst du beides. Sommer und Winter, als könntest du dich gegen jede Jahreszeit wappnen. Du faltest, schichtest, drückst die Luft aus den Kleidungsstücken, damit mehr hineinpasst. Ein leichter Sommerrock, den du letzten Sommer getragen hast, als ihr Picknick im Park gemacht habt. Ein dicker Wollschal, den deine Mutter gestrickt hat, als du zwölf warst. Er riecht noch nach ihrem Zuhause, nach Lavendel und Holz. Der Koffer füllt sich, Schicht um Schicht. Du stopfst Socken in die Lücken, rollst Gürtel zusammen, legst ein Paar leichte Schuhe obenauf. Als der Deckel sich nur mit Druck schließen lässt, setzt du dich darauf, kämpfst mit dem Reißverschluss. Er gibt nach, ein letztes Stück, und der Koffer schließt sich mit einem befriedigenden Geräusch. Du atmest durch. Der Koffer steht nun prall gefüllt neben dem Bett, bereit für die Reise. Das Glühwürmchen auf dem Bettrahmen pulsiert sanft, sein Licht malt einen goldenen Kreis an die Wand. Du siehst zu ihm hinüber, und für einen Moment denkst du daran, es zu fragen, ob es mitkommen will. Aber das wäre albern. Es ist ein Glühwürmchen. Es gehört hierher, in diese Nacht, in diese Stadt. Du streckst die Hand aus, und das Licht schwebt näher, umkreist deine Finger, einmal, zweimal. Dann fliegt es zurück zum Fenster, zögert an der geöffneten Spalte. Du trittst näher, schiebst das Glas ganz auf. Das Glühwürmchen tanzt hinaus in die Dunkelheit, mischt sich unter die anderen Lichter, die über den Dächern schweben. Du schließt das Fenster. Der Koffer steht bereit. Morgen früh wirst du gehen. Unten im Haus hörst du deine Mutter in der Küche hantieren, das Klirren von Geschirr, das Zischen von Wasser. Sie macht Tee, wie immer am Abend. Gleich wird sie rufen, ob du auch einen möchtest. Du wartest. Das Haus ist still. Die Glühwürmchen draußen tanzen weiter.