Gestrandete Hoffnung

Die Wellen der Hard-Tekk-Basswelle peitschen durch meinen Körper, als ich in der stickigen Hitze des Avalon-Bunkers tanze. Avalon – diese verfluchte Insel am Arsch der Welt, wo die Apokalypse draußen tobt und wir drinnen feiern, als gäb’s kein Morgen. Die Luft schmeckt nach Salz, Schweiß und dem scharfen Kick von Amphetaminen, die noch in...

Die Wellen der Hard-Tekk-Basswelle peitschen durch meinen Körper, als ich in der stickigen Hitze des Avalon-Bunkers tanze. Avalon – diese verfluchte Insel am Arsch der Welt, wo die Apokalypse draußen tobt und wir drinnen feiern, als gäb’s kein Morgen. Die Luft schmeckt nach Salz, Schweiß und dem scharfen Kick von Amphetaminen, die noch in meinen Adern pulsieren. Mein hellblondes Haar klebt feucht an Schultern und Nacken, mein enges schwarzes Top spannt sich über meine Brüste, der Rock rutscht bei jedem Beat höher über meine Schenkel. Ich fühle mich lebendig, ungezähmt, als könnte ich die verdammte Welt, die vor einem Jahr im Feuer unterging, mit jedem Hüftschwung wegbrennen. Draußen heult der Sturm über dem Atlantik, trägt Asche von den Kontinenten herüber, die in Atomwolken zerfetzt wurden. Hier unten, in diesem alten Militärbunker unter den Klippen von Avalon, haben wir unser Paradies gebaut. Generatoren dröhnen, Laserstrahlen zucken über schweißglänzende Körper, und der DJ haut Tracks raus, die mir den Puls in die Lenden jagen. Kokainstaub hängt in der Luft wie Nebel, mischt sich mit dem Duft von Lust und Verbotenem. Ich lache frech, rempele eine Tussi mit pinken Extensions an, die mir zuzwinkert, und schlucke die nächste Pille trocken runter. Chemie ist mein Ding – ich weiß genau, wie viel Serotonin das freisetzt, wie es die Hemmungen zerfrisst. Plötzlich spüre ich ihn. Eine Präsenz wie ein Schatten, der sich durch die Menge schiebt. Psycho. Ich kenne ihn aus den alten Geschichten aus Kassel, dem Frauenhelden aus DDR-Zeiten, der nach der Wende hier strandete. Seine Augen – stechend, narzisstisch – fixieren mich, während er näherkommt, sein muskulöser Körper in zerrissener Lederjacke glänzt vor Schweiß. Er riecht nach Testosteron und purem Adrenalin, seine Hand streift meinen Arm, als er sich vorbeidrängt, und ein Stromschlag jagt durch mich. „Erotica“, murmelt er heiser über den Bass hinweg, sein Atem heiß an meinem Ohr. „Du siehst aus, als bräuchtest du mehr Feuer.“ Seine Finger gleiten meinen Rücken hinunter, verweilen am Saum meines Rocks, drücken fest genug, um meine Haut zum Prickeln zu bringen. Ich drehe mich zu ihm, presse meinen Körper an seinen, spüre die Härte unter seinem Gürtel, die Hitze seiner Brust. Mein Herz rast, nicht nur vom Koks – es ist diese rohe Anziehung, die mich schwach macht, wie damals mit Mario, als die Leidenschaft mich verschlang. Seine Lippen streifen meinen Hals, saugen leicht, und ich keuche auf, greife in sein Haar, ziehe ihn näher. Der Bass vibriert in uns beiden, synchron mit unserem Atem, der schneller wird, hungriger. Er schiebt mich rückwärts gegen die Betonwand, weg von der Menge, seine Hände erkunden nun frech, gleiten unter meinen Rock, finden die feuchte Hitze zwischen meinen Beinen. „Lass uns abhauen“, flüstert er, „nach oben, wo der Sturm uns fickt.“ Seine Finger kreisen, reizen, und ich winde mich, spüre, wie die Welt schrumpft auf diesen Moment – bis ein fernes Donnergrollen den Bunker erzittern lässt.

Das Donnergrollen rollt näher, lässt den Beton vibrieren wie einen zweiten Herzschlag, und Lichter flackern kurz auf, tauchen Psychos Gesicht in grelles Blau. Seine Finger hören nicht auf, kreisen tiefer unter meinem Rock, pressen gegen die nasse Seide meines Slips, und ich stöhne leise, presse meine Hüften vor, unfähig, dem nachzugeben o...

Das Donnergrollen rollt näher, lässt den Beton vibrieren wie einen zweiten Herzschlag, und Lichter flackern kurz auf, tauchen Psychos Gesicht in grelles Blau. Seine Finger hören nicht auf, kreisen tiefer unter meinem Rock, pressen gegen die nasse Seide meines Slips, und ich stöhne leise, presse meine Hüften vor, unfähig, dem nachzugeben oder ihm zu widerstehen. Der Bass aus den Boxen pocht im Takt mit dem Sturm draußen, mischt sich mit unserem Keuchen, während Schweißperlen von seiner Stirn auf meine Brust tropfen, das enge Top durchweichen. „Der Sturm ruft uns“, haucht er rau, seine Lippen saugen an meinem Schlüsselbein, Zähne knabbern gerade fest genug, um rote Male zu hinterlassen. Seine freie Hand packt meinen Oberschenkel, hebt mein Bein an, schlingt es um seine Hüfte, und ich spüre seine Härte stoßend gegen mich drücken, durch den Stoff hindurch pochend. Die Menge tanzt weiter, blind für uns in der Ecke, wo der Nebel aus Koks und Schweiß uns umhüllt. Mein Puls rast, Amphetamine feuern jede Berührung zu Feuerwerk auf, und ich kralle meine Nägel in seine Lederjacke, reiße daran, als wollte ich sie zerfetzen. Er lacht dunkel, zieht mich mit einem Ruck vom Wall weg, seine Hand fest um mein Handgelenk geschlossen, die andere immer noch besitzergreifend unter meinem Rock. „Komm, Erotica, lass uns den Himmel ficken.“ Wir stolpern durch die Menge, sein Körper schützt mich vor Ellbogen und Hüften, der Techno-Beat treibt uns voran wie eine Welle. Treppenstufen rauf, der Generator heult protestierend, und kalte Luft schlägt uns entgegen, als wir die Luke zum Oberdeck aufreißen. Regen peitscht horizontal herein, salzig und radioaktiv, mischt sich mit dem Geruch von Ozean und Verfall. Die Insel Avalon bebt unter Blitzen, die über dem Atlantik zucken, rote Wolken glühen fern am Horizont. Psycho drückt mich gegen die nasse Reling, sein Mund erobert meinen in einem wilden Kuss, Zunge fordernd, Hände yanken mein Top hoch, enthüllen meine Brüste der stürmischen Nacht. Seine Finger zwicken meine Nippel, rollen sie hart, und ich winde mich, beiße in seine Unterlippe, schmecke Blut und Salz. Der Wind heult um uns, zerrt an meinen Haaren, und seine Hüften mahlen gegen meine, reiben die Feuchtigkeit zwischen uns zu glühender Reibung. Ein Blitz erleuchtet seine Augen, hungrig, besessen, und er sinkt auf die Knie, schiebt meinen Rock endgültig hoch, sein Atem heiß gegen meine Schenkel innenseite.

Sein heißer Atem streicht über die empfindliche Haut meiner Schenkelinnenseite, jagt Schauer durch meinen Körper, die sich mit dem Prasseln des Regens vermischen. Der Sturm peitscht Salzwasser in mein Gesicht, rinnt über meine entblößten Brüste, perlt von meinen harten Nippeln ab, während Blitze den Atlantik in gespenstisches Blau tauchen...

Sein heißer Atem streicht über die empfindliche Haut meiner Schenkelinnenseite, jagt Schauer durch meinen Körper, die sich mit dem Prasseln des Regens vermischen. Der Sturm peitscht Salzwasser in mein Gesicht, rinnt über meine entblößten Brüste, perlt von meinen harten Nippeln ab, während Blitze den Atlantik in gespenstisches Blau tauchen. Psychos Hände umklammern meine Hüften, Finger graben sich in das nasse Fleisch, halten mich fest gegen die kalte Reling gepresst, als wollte er mich vor dem Abgrund bewahren – oder hineinstoßen. Ich keuche, der Amphetaminrausch lässt jede Pore vibrieren, mein Slip klebt durchtränkt an mir, und ich spüre, wie die Feuchtigkeit an meinen Beinen hinabrinnen will. Seine Augen bohren sich in meine, stechend und besessen im Blitzlicht, ein narzisstisches Glimmen, das mich fesselt. „Du schmeckst nach Chaos“, murmelt er heiser, bevor seine Lippen meine Schenkel küsst, Zähne knabbern sacht, wandern höher, quälen mich mit der Nähe. Mein Atem stockt, ich presse die Schenkel zusammen, doch er zwingt sie auseinander, eine Hand schiebt mein Bein weiter hoch, hakt es über seine Schulter. Der Wind heult dazwischen, zerrt an meinem Rock, der nun nutzlos um meine Taille gerollt ist, und ich fühle mich entblößt, verletzlich, doch der Rausch macht es zu purer Ekstase. Seine Zunge streift endlich den Saum meines Slips, leckt die Feuchtigkeit auf, saugt daran, und ein Schrei entweicht mir, rau und ungezügelt, verschmilzt mit dem Donnergrollen. Die Welt zerfließt in diesem Moment – Regen prasselt auf uns ein, mischt sich mit unserem Schweiß, der Generator unten dröhnt wie ein fernes Techno-Heartbeat. Seine Zunge schiebt den Stoff beiseite, taucht ein, kreist um meinen Kitzler mit quälender Langsamkeit, saugt ihn ein, während seine Finger in mich gleiten, sich krümmen, den Punkt finden, der Sterne explodieren lässt. Ich winde mich, Nägel kralle in seine Kopfhaut, ziehe an den nassen Haaren, presse sein Gesicht tiefer, unfähig, stillzuhalten. Jeder Stoß seiner Zunge pulsiert im Takt mit meinem Herzschlag, der Sturm draußen spiegelt den in mir, Blitze zucken synchron mit den Wellen der Lust, die mich überschwemmen. Blutgeschmack von vorhin mischt sich mit dem salzigen Regen auf meiner Zunge, als ich in die Unterlippe beiße, um nicht zu schreien. Psycho stöhnt gegen mich, Vibrationen jagen durch meinen Kern, seine freie Hand wandert hoch, umfasst eine Brust, knetet sie grob, der Daumen reibt den Nippel, bis er pocht. Der Ozean tobt unter uns, Wellen schlagen gegen die Bordwand der Avalon, als wollte er uns verschlingen, doch hier oben, in diesem Wirbel aus Sturm und Begierde, fühle ich mich lebendiger denn je. Seine Finger werden schneller, pumpen in mich, während seine Zunge flach leckt, saugt, neckt, und mein Körper spannt sich an, baut sich auf, zittert am Rand. Der Nebel aus Koksrausch und Erregung macht alles intensiver, schärfer, und ich höre sein kehliges Knurren, spüre, wie er sich anspannt, seine eigene Härte gegen meine Wade drückt, pochend und fordernd. Ein besonders greller Blitz erleuchtet sein Gesicht, Schweiß glänzt auf seiner Stirn, rinnt in seine Augen, doch er blinzelt nicht, saugt nur fester, als wollte er mich leertrinken. Meine Hüften zucken unwillkürlich, reiben sich an seinem Mund, und die Reling bohrt sich in meinen Rücken, ein scharfer Kontrast zur Hitze zwischen meinen Beinen.